La celebrazione dei morti

I morti sono memoria, la memoria sta nelle cose.

E' una coperta di lana sul letto del mio bambino, il sapore degli gnocchi di patate, delle tagliatelle che facevamo insieme, che prepariamo ora, come se fossi qui.

E' un pestasale consumato, uno scialle nero, un'erba antica nel mio cortile.

Sono ricordi che non ci possono essere: solo ricordi di ricordi e un posto lontano.

E' la storia di quando le cose erano poche e quando ogni cosa aveva una storia.
E' la semplice poesia di Giovanni, un contadino.

Lucia, Lucia 
sùna la pìa
sùna la trùmba
Lucia culùmba

Conservare voglio la memoria degli affetti felici.